mi sembra sempre che ci sia una tenda che mi separa dalla realtà, vedo le ombre dall'altra parte, ma non le colgo. quando passo si modifica ma permane, e quando esco da questo spazio, mi accorgo di trovarmi nello stesso che credevo di aver lasciato. una percezione claustrofobica del vero che vedo e la sensazione di essere sola, ma non abbandonata. ci sono delle parole che riescono a trasformarsi in veli, come se avessero un colore che si disperde dal suono della voce con loro e prendesse una consistenza nebulosa e sottile che ti penetra nella carne, nelle ossa e fino al cuore, e senti il cuore che non riesce a prendere fiato e soffoca. sono suoni arguti, e calcolati meticolosamente con quell'oleosità che ha la possessione che tende a fagogitare i corpi eterei. il sentimento non capisce, perchè l'amore è cieco, e non c'è unto e vischiosità nella leggerezza del fumo dell'incenso e nelle forme delle nuvole. sento una fitta che da dietro lo sterno arriva fino alla scapola destra, e il cuore strozzato. so già che sarai la causa della mia morte, e anche se gli occhi del sentimento non vedono, questo non vuol dire che non possano piangere, ed è li che zampilla la sorgente dalla quale tutti attingono e quest'acqua sacra che esce dalla terra madre e vergine, viene usata per lavare i panni sporchi e per risciacquare le botti di vino che tanto inebriano la tua mente e liquefano la tua vista.